« Angels who can't speak, never forget but sometimes fogive.
The Fake one will fall for the sake of this world. »Gotham, 17 Novembre, 2014.
La semaine dernière, ton message avait fait la une des journaux et il continuait à apparaître sur certaines des pages recensant les plus grands criminels de Gotham. Le lendemain de ton double meurtre, lorsqu'ils passaient ton Hermès à la télévision, tu étais en train de le décortiquer dans la morgue de la GCPD. C'était ton œuvre mais, malheureusement, tu devais le démonter aussi puisque ton boulot était d'identifier les victimes. Tu connaissais la plupart puisque tu les avais minutieusement étudiées avant de les attaquer. Seuls les petits témoins, tels que le dealer -qui t'avait généreusement prêté son corps pour faire ta sculpture-, t'étaient inconnus donc tu n'avais pas besoin de faire beaucoup de recherches. Tu faisais mine de tout réviser, en fait. Tu demeurais naturel et professionnel, c'est pourquoi tu n'as rendu ton rapport d'autopsie que quelques jours plus tard. D'ailleurs, pour un légiste, tu travaillais rapidement et efficacement, personne n'aurait jamais été capable de te suspecter de quoi que ce soit. Et, malgré la petite taille de cet œuvre d'art, il te fallut employer l'ADN d'une quinzaine de personnes. Pas mal, n'est-ce pas ? Tu étais toujours aussi... créatif. Tu en étais fier, il avait arraché un sourire à ton cher Drake.

La nuit était tombée, tu venais à peine de quitter l'hôpital où tu faisais quelques heures en tant que légiste et spécialiste des troubles cardio-respiratoires et la dégénérescence musculaire. Pourquoi ? Parce que c'était sensé compléter ton emploi du temps (renforçant tes alibis) et remplir un peu plus ton portefeuilles. Tu étais sorti de l'institution assez vite puisque la police avait appelé à l'accueil pour te prévenir -étant donné que tu n'avais pas de téléphone portable- : on venait de commettre un meurtre et tes services étaient précisés- sur la scène du crime.

Tu étais toujours aussi difficile à joindre, en dehors du travail et, cet air d'inquiétude qui s'affichait sur ton visage n'était autre qu'une grimace réprimée. Une fois hors de vue, ce semblant d’émotion qui tiraillait ta face s’évanouit : tu étais un bon comédien, même si tu n'étais pas quelqu'un d'expressif. Tu as prit ton temps pour dégainer une cigarette et l'allumer puisque le crime avait eu lieu non loin. Non loin, non loin... C'est surtout que toi, tu n'avais pas besoin de considérer les bouchons et les piétons, puisque tu n'y allais pas en voiture et tu ne traversais pas les avenues principales : tu évitais la foule, comme d'habitude, empruntant toujours les ruelles peu fréquentables.

C'était un bon raccourci, puisque tu n'avais pas eu le temps de finir ta clope avant d'arriver sur place.
Long manteau noir et blanc en cuir, bottes hautes, pantalon noir, chemise blanche, chapeau noir et mains gantelées... Ton apparence ne laissait guère deviner ton rang puisque tu ne portais pas ta blouse et tu semblais bien trop jeune pour être dans l'affaire. De ce fait, la police manqua de t'arrêter, t’empêchant de pénétrer dans le périmètre cordonné. Le sergent Petrovic, chargé de cette enquête, te connaissait puisqu'il t'avait déjà confié l'autopsie de plusieurs corps. D'un geste autoritaire et presque brusque, il interrompit les policiers, levant le cordon afin de te laisser passer.

— Prescott, je suis navré de vous avoir appelé en dehors de votre service mais c'était important. L'autre légiste est coincé dans les bouchons, il tardera à nous rejoindre. J'aimerais que vous jetiez un coup d’œil à la victime... commença-t-il, passant un bras autour de tes épaules.

Quam déplacé pouvait être son geste, nom d'un chien...
Ton regard riva sur sa main puis sur son visage : tu savais que ce geste voulait dire plus de ce qu'il n'en avait l'air. Cet homme était de ton bord, il était marié mais envisageait le divorce depuis quelque temps. Tu le savais, tu avais parlé avec lui et tu lui avais subtilement soutiré des informations pendant qu'il était ivre. Il tenait mal l'alcool et tu n'avais guère manqué d'en profiter. Ceci dit, cet homme te répugnait. Il n'était pas moche, non, il n'était pas malade, non plus. Cependant, tu savais qu'il avait une agression et plusieurs tentatives de viol sur des mineurs. Ces informations étaient secrètes et tu avais été les piocher dans les archives de la police biélorusse. Il n'avait pas changé de nom mais il avait joué de ses contacts et de l'argent de sa famille afin d'étouffer les affaires.

Ce vieux schnock, comme tu le désignais, n'était qu'un gros porc caché sous l'apparence d'un policier « lambda ». Retenant une nouvelle grimace, tu l'as laissé te conduire jusqu'à l'endroit où gisait le corps. Un simple coup d’œil te suffit pour comprendre que tu n'avais encore jamais traité avec ce criminel et qu'il avait sans doute été dérangé. Pour toi, ce crime était incomplet et impersonnel : c'étaient des professionnels, sans nul doute, mais, pour toi, il n'y avait pas de quoi être fier. Tu trouvais le tir maladroit, puisque le trou de la balle était dévié. Selon toi, il avait été fait à distance, cette personne avait été distraite par un autre puisqu'il était difficile de viser entre les immeubles avec une arme d'un aussi gros calibre.

Imperturbable et silencieux, tu as observé la dépouille, laissant parler ton aîné - sans pour autant l'écouter. Voulant mettre une certaine distance entre le quinquagénaire et toi, tu as repoussé son bras, te libérant de son étreinte avant de t'accroupir. Tu n'avais pas besoin de toucher le corps pour ausculter le trou que la balle avait fait sur son crane. Personne n'avait rien entendu, en apparences, personne n'avait rien entendu. Pourtant, cette partie de la ville n'était pas bien bruyante... C'était une zone peu recommandable pour les passants et ceux qui osaient fouler cette partie de la ville, le faisaient en toute connaissance des causes : cet homme avait bien fait de crever.

— Qu'en pensez-vous ? Nous pensons qu'il s'agit d'une affaire de drogue ou un vol à main armée, parce que nous n'avons trouvé que la cartouche usée. Il n'avait pas de carte d'identité, pas de portefeuilles ni d'objets de valeur. De plu--.. expliqua le policier avant que tu ne l'interrompes, tendant la main vers lui : tu voulais voir la cartouche, inutile de le préciser.

— Je vous arrête tout de suite, sergent. Ce meurtre manque de charisme, la scène est commune et impersonnelle : ce sont des professionnels. Vous devriez vous concentrer un peu plus sur la victime, plutôt que sur ce qui l'entoure. répondais-tu en saisissant la pochette que ton aîné te tendait. Je ne suis pas policier, mais, pour n'être qu'une petite affaire de drogue ou un vol -comme vous dites-, l'assassin ne doit pas être très futé s'il se promène avec un fusil à mire infra-rouge de longue portée. Je doute que ça passe inaperçu, à Gotham. terminais-tu, lui rendant la pochette où se trouvait la cartouche.

Tu parlais toujours sèchement, mais poliment.
Tu t'es redressé, t’éloignant aussitôt du corps. Cet homme ne te connaissait pas assez pour comprendre que, tandis que ce meurtre te laissait indifférent, lui, il t'agaçait. Tu trouvais dispensable le fait de préciser qu'on avait payé une bonne somme pour achever cette cible. Le mot « professionnels » était suffisant pour le déduire. Idem, pour la mire à infra-rouge : il y avait un pitre éclairage. De ce fait, tu ne comptais certainement pas mâcher le travail à ce bon à rien de Petrovic : qu'il se démerde. S'il voulait chercher le tueur parmi les dealers du coin, qu'il le fasse. Cela ne te concernait en rien. Après tout, mener des enquêtes officielles n'était pas ton travail.

Tes mots déclenchèrent plusieurs réactions parmi tes collègues.
Certains étaient indignés de se faire devancer par un simple légiste, d'autres avaient été inspirés par tes propos et commencèrent à ausculter le corps et les circonstances du tir comme tu l'avais mentionné. Ta froideur et ton arrogance ne surprenaient plus tes supérieurs lorsque vous étiez sur une scène de crime, du moins, ceux qui avaient l’honneur de te fréquenter au quotidien. Tu avais beau être discret dans la morgue et savoir te faire oublier, plus d'un de tes collègues t'en voulait et/ou te détestait. Tu étais quelqu'un de sombre, de mystérieux et ils avaient beau faire des recherches sur toi, ils ne trouvaient jamais rien – qu'on puisse utiliser contre toi, du moins. Tu savais mener les gens par le bout du nez, ne mettant à leur portée que les informations que tu voulais qu'on connaisse en cas de pépin.

Les sourcils froncés, comme à ton habitude, tu t'es éloigné de tes collègues alors qu'un de tes aînés et supérieurs s'était approché : l'inspecteur Harvey Bullock, le bulldog de la GCPD, l'un des types qui devait mieux te comprendre à l'heure des repas et/ou des pauses – selon le peu que tu avais pu voir les rares fois que tu l'as croisé. Il vous avait adressé une question – un brin moqueuse - à laquelle tu n'avais pas vraiment accordé de l'importance puisque tu ne t'en sentis pas concerné. Silencieusement, tu t'es adossé contre un mur, observant les lieux ; tu repensais à la victime, calculant la trajectoire de la balle tout en cherchant du regard l'endroit duquel on avait pu tirer : c'était qu'un rat ayant trahi son employeur, selon toi. Tuer un petit dealer avec un sniper n'était pas quelque chose qu'on faisait. Non, payer pour une telle exécution serait stupide. Ce type avait essayé de tromper quelqu'un ou avait des magouilles – la mafia, sans nul doute. Ce ne serait pas nouveau... Sans compter que, si tes souvenirs étaient bons, la victime était Ramón García, un hispano-américain de 28 ans, ayant été relâché par la police suite à un procès non concluant dû au manque de preuves : il avait tué une petite fille et on le pensait disparu depuis sa libération.

Le corps était encore trop chaud, selon toi, même si tu ne l'avais pas touché. Approcher ta main avait suffit puisque tu étais habitué à cela : tu étais comme un chasseur, un prédateur qui, malgré les apparences, n'était pas aussi farouche qu'on le pensait. Si on considère que le corps perd un degré Celsius toutes les heures, une fois que le cœur s'est arrêté, cela devait faire une demi-heure, au plus, qu'il avait été tué. L'assassin avait tout juste eu le temps de quitter son perchoir et encore, il devait encore être quelque part espérant à ce qu'on ne remarque pas ses erreurs.

— Le petit Eli a raison, Scott. C’était une petite frappe. Je connais mille manières de récupérer de la came, pour le prix d’un kilo d’oranges. On est à Gotham mon gars, mais on évite de trop se faire remarquer. A moins de vouloir faire passer un message. Ici, ça n’a pas l’air d’être le cas. On dirait que ce cher Raggie a énervé quelqu’un pour la dernière fois. fit l'inspecteur à l'entente du sergent avant de se tourner vers les bâtiments. Tu l'entendais vaguement parler, mais tu étais plus occupé à détailler les tâches de sang qui ornaient cette ruelle peu piteusement éclairée. Et ce quelqu’un a dû verser un bon paquet de fric pour se débarrasser de notre ami Raggie mais, qu’est-ce qu’il a pu foutre pour se coller un sniper sur le dos, ça… Faut trouver d’où le tir est parti. Peut-être qu’il nous a laissé un petit souvenir là-bas qui pourrait nous conduire à lui. Une idée, Prescott ?

Bullock haussa le ton, t'incitant à t'approcher, tu l'as regardé pendant quelques instants sans pour autant bouger. Une légère brise s'engouffra entre les bâtiments, balayant ces sombres ruelles où vous étiez. L'air avait une subtile odeur de terre humide, annonçant la pluie. Mine de rien, tu as écrasé ton mégot contre le mur avant de le ranger dans une de tes poches : tu refusais de laisser une quelconque trace d'ADN dans les rues de Gotham. Dieu sait ce qu'on pourrait faire avec ! Ceci dit, ce geste -aux frontières de la paranoïa- semblait tout à fait normal face au grand public : tu avais l'air d'une personne propre et bien élevée. Maintenant, tu n'avais plus qu'à attendre à ce que l'autre légiste arrive. Tu avais bien laissé clair que tu ne comptais pas bouger d'avantage : ces heures extra n'étaient pas déclarées et tu n'allais pas être payé pour. Tu refusais qu'une ordure telle que Petrovic reçoit tes mérites ; ce n'est qu'un vieux con qui attend impatiemment la retraite afin d'être payé pour rien foutre. Tch. De toutes façons, il ne fout rien, en temps normal... Néanmoins, rien ne t’empêchait de parler avec l'inspecteur puisque c'était une des rares personnes que tu respectais réellement.

Difficilement, tu cachais le dégoût que tes « semblables » t'inspiraient ; tu entendais le sergent râler face aux dires de son collègue – tandis que ce dernier passait un bras autour de ses épaules comme il t'avait fait à toi, tantôt. L'Être humain ne valait, vaut ni vaudra jamais grande chose, selon toi. Il est toujours destiné à répéter les mêmes erreurs, c'est une race qui, sous prétexte d'être mortelle et d'être douée de Raison, accepte et acclame sa maladresse. ET NON. Ce n'est pas parce que l'on est humain qu'on a droit à l'erreur. C'est une pensée pour les faibles. Tout le monde commet des erreurs, certes, mais toi, tu faisais tout pour échapper à cette maxime. Jusqu'à présent, ça a marché. Ton secret ? Ne pas te laisser dominer par tes émotions et prendre toujours le temps de réfléchir, de machiner contre tout ce qui pourrait éventuellement te nuire.

Bullock négocia afin d'avoir un petit délai pour s'occuper de l'affaire – après lequel, elle reviendrait au sergent Petrovic, qui était en charge de ce dossier. De loin, tu le vis hausser les sourcils, prenant un petit air amical. Le sergent poussa un long soupir avant que le bulldog ne leve les bras au ciel – d'une façon aussi exagérée que théâtrale, selon toi- s'exclamant un « Hallelujah ! ». À ce moment même, un tonnerre éclata, annonçant l'orage. Les premières gouttes tièdes et épaisses ne tarderaient point à s'écraser sur la ville, tentant vainement d'emporter la pollution et les preuves du crime avec elles. Là où tu t'étais adossé, tu serais abrité de la pluie et tu as pu allumer une nouvelle clope. Tu as levé les yeux au ciel, prenant une profonde inspiration afin que la fumée cale bien dans tes poumons. Tu bousillais ton corps, et alors ? Tu faisais ce que tu voulais, ça te soulageait et tu ne faisais de mal à personne – précisément. Tu avais des plans pour la soirée, tu ne tenais pas à rester toute la nuit parmi ces incompétents hypocrites. Avec une certaine nonchalance, tu t'es décollé du mur lorsque l'inspecteur Bullock te fit signe pour que tu t'approches – chose que tu fis dès que Petrovic s'est éloigné pour superviser le reste de son équipe.

— Qu’est-ce que tu as à me dire alors, gamin ? te demanda-t-il, aussi insolemment que d'habitude. Tu appréciais sa façon d'être et, sûrement, c'était parce qu'il te ressemblait sur certains points. Le corps est couché sur le dos et on a une large trace de sang. Il n'a pas bougé tout seul, j’ai juste ?

— En effet. Si vous regardez la disposition des taches, vous pourrez remarquer qu'il y a un angle d'environ 40° ou 45°, la victime a été déplacée par quelqu'un peu après qu'elle ait été abattue parce que le sang est aussi frais des deux côtés. Ainsi, on peut supposer que le tir venait du haut d'un des bâtiments se trouvant juste à l'entrée de la ruelle et, si vous comptez le temps que l'on pourrait tarder à descendre un de ses immeubles, on peut rapidement deviner que le sniper n'était pas seul. Il avait un complice, quelqu'un qui a non seulement manipulé la scène du crime mais, en plus, il aurait attiré et distrait la victime jusqu'à ce qu'on lui a tiré dessus. expliquais-tu sérieusement et calmement, désignant les taches de sang, le corps puis l'immeuble d'où tu pensais qu'on avait éventuellement abattu Raggie. Tu as marqué une courte pause, plongeant ton regard dans celui de ton aîné avant de poursuivre : Le complice a fait un travail relativement foireux : il a dû être dérangé par l'arrivée de la police – qui a été plutôt rapide, par rapport à d'habitude. Soit Raggie le connaissait, soit on l'avait menacé, soit il pensait avoir affaire à un client ; mais, la raison la plus plausible pour qu'il se soit trouvé sur la ligne de mire c'est le simple fait qu'il connaisse le complice de son assassin.

Heureusement pour toi, tu n'avais plus besoin d'attendre l'arrivée du légiste de service puisque tu allais aider cet homme à poursuivre l'enquête. Il aurait un plus, pour la connaissance du terrain, en tout cas ; tu connaissais très bien cette zone, tu y traînais souvent pour chercher des nouvelles pièces pour tes œuvres d'Art. Ah... L'homme qui t'avait fait la fausse paperasse habitait dans le coin. Un vrai professionnel, mais il n'était pas digne de confiance, c'est pourquoi tu avais décidé de l'éliminer. Tu avais empaillé ce type après l'avoir vivisectionné dans l'un de ces immeubles qui te surplombaient. Cela faisait plus de cinq ans... Quel bon souvenir, n'est-ce pas ?

HRP:

Pour une fois, ton interlocuteur n'allait pas cracher sur vos collègues. En effet, vous jugiez qu'ils étaient aussi lents qu'inutiles, d'habitude – surtout toi, qui voyais ce qui se passait sur place et dans les coulisses. Bon nombre des policiers et des membres de la GCPD avaient basculé dans le mauvais côté de ce qu'on appelle La Justice, actuellement ; la corruption avait eu le dessus sur eux. Silencieusement, tu as écouté ton aîné, hochant la tête lorsqu'on te demanda de venir inspecter le bâtiment. Cependant, tu te devais de jeter un coup d’œil aux ruelles avant. Tu savais qu'il y avait un trou dans l'une d'entre-elles et que le complice du meurtre était éventuellement sorti par là, puisqu'il n'y avait pas d'autres endroits pour contourner les bâtiments, d'autant plus si la police bloquait l'entrée principale. Par ailleurs, tu allais profiter pour glisser tes mains magiques dans les poches de tes collègues pour récupérer les sachets des échantillons que tu avais prélevé sur le corps – on ne sait jamais, tout peut se perdre et/ou être détruit en chemin, lorsqu'il s'agissait d'une affaire de ce genre.

Tu fus relativement rapide car tu savais ce que tu allais trouver et où : en effet, le conteneur qui couvrait le trou d'une des impasses avait été décalé et, puisque le fuyard était pressé, il n'avait même pas pris la peine de le remettre à sa place. Suite à cela, tu es allé au bâtiment où tu étais sensé rejoindre ton supérieur. Tu avais inspecté et fouillé tout ce qui était susceptible de te donner des indices sur ce qui s'était passé après le meurtre, qui était l'assassin et où est-ce qu'il aurait pu éventuellement aller. Tu analysais et prélevais des échantillons là où personne aurait songé à le faire afin de ne rien louper. Le meurtrier allait être ta prochaine victime, même si tu ne le connaissais pas – pour l'instant –, tu allais apprendre à le faire, tu allais à l'étudier et le pister avant de le transformer en une de tes nouvelles créations avant que la police ou le tribunal n'aient pu décider s'il allait être envoyer à Blackgate ou à Arkham.

Plus haut tu étais monté dans le bâtiment plus de sang tu avais trouvé, parmi la poussière et la crasse. Dans un des derniers étages, ton collègue avait signalé une pièce où gisait une jeune femme d'origine européen – une roumaine, si tu te fiais aux apparences – dans la vingtaine. Visiblement, elle était débattue pour se protéger de quelqu'un et, vue la façon dont on lui avait brisé la nuque et elle devait avoir eu affaire à un homme plus grand et fort qu'elle : l'assassin, indéniablement. Tu as balayé la pièce du regard tandis que tu prélevais quelques échantillons, notamment sous les ongles, le cou et les vêtements. Elle pouvait avoir des traces de l'ADN de cette ordure sur elle. Le frémissement des cartons se trouvant au fond de la salle attira ton attention : il y avait quelqu'un d'autre, sur place et cet individu se cachait. Cela aurait pu être un animal, selon tes collègues mais, si ça avait été un chien ou autres, en faisait du bruit, il aurait déguerpi. Néanmoins, cette pauvre chose cherchait à se faire oublier, s'enfonçant davantage dans sa planque.

Silencieusement, tu t'es approché desdits cartons et tu t'es accroupi devant, soulevant un peu le tissus qui cachait l'entrée de la cachette : à l'intérieur, il y avait un petit enfant qui tremblait. En t'apercevant, il se crispa, fermant fortement les yeux avant de boucher ses oreilles, pensant qu'il allait encore recevoir un quelconque mauvais traitement ou, pire, finir comme sa jeune femme... Il avait les mêmes yeux verts que la victime et les mêmes lèvres. Tu pensais qu'il aurait pu être son petit frère mais, plus tu le regardais plus tu te disais que ce n'était pas le cas, qu'il y avait autre chose : c'était son fils. Il l'appela plusieurs fois, sachant parfaitement qu'elle n'allait plus pouvoir se lever, qu'elle n'était pas en mesure de venir à son aide ni même de le rassurer. Un soupir t'échappa avant que tu ne fouilles dans tes poches, sortant une barre chocolatée avec des céréales et tu la lui as tendue. Il la regarda puis te regarda quelques instants, sanglotant. Ce pauvre gosse n'arrivait pas à arrêter de trembler mais il prit la friandise, la gardant précieusement contre lui.

— Tu as vu ce qui s'est passé, n'est-ce pas ? soufflais-tu à l'enfant en roumain ; c'était rare que tu communiques dans cette langue. C'est quoi ton nom, petit ?

Ta tante, la mère de ta cousine Amerlyllian s'était mariée avec un roumain et t'avait appris un peu la langue, tu savais plus ou moins te débrouiller, à l'oral et tu comprenais tout ce qu'on te disait – même si ton accent était pas terrible. Ceci dit, ta voix était plutôt douce, malgré la froideur apparente de ton visage. Tu n'aimais pas les enfants et mais, il n'était pas rare qu'ils t'apprécient, eux. L'enfant te répondit d'un hochement de tête, hésitant avant de te dire qu'il s'appelait Mihail. Il était plutôt timide mais, malgré sa confusion, il avait su te décrire plus ou moins ce qui s'était passé et le visage de l'assassin : un homme grand, cheveux courts, avec des lunettes de soleil, mal rasé et habillé en civil. Il portait un couvre-nez que sa mère lui avait arraché en essayant de le repousser. Il s'était caché quand il l'avait aperçu, puisque sa mère le lui avait demandé.

— C'est un beau prénom. Alors, Mihail, viens : je vais t'amener en lieu sur. Un ami qui est dans ce bâtiment s'occupera de celui qui a fait ça à ta mère. ajoutais-tu, faisant signe au petit qui, commençant à se sentir en confiance, s'approcha.

Mihail ne savait pas ouvrir l'enveloppe plastique de la barre chocolatée, alors tu la lui as ouvert, le portant dans tes bras pendant le trajet jusqu'au toit. En chemin, tu avais profité pour lui poser d'autres questions afin de savoir plus sur sa situation et celle de sa mère : apparemment, ils vivaient seuls et la victime s'appelait Viorica Moldavan et était ici depuis plusieurs années. L'enfant était né dans une autre ville et il avait voyagé avec sa mère jusqu'ici parce qu'on lui avait fait une offre de travail – qui s'avéra être bidon : ils voulaient que Viorica se prostitue mais, elle fut mise à la rue après qu'elle ait tombé enceinte de Mihail et ait gardé l'enfant. Il n'en savait pas plus, puisque sa mère ne lui parlait pas vraiment d'elle, juste de son pays. Ce furent les autres SDF qui lui racontèrent que sa génitrice était une catin et qui l'insultaient souvent. Sa mère ne s'entendait pas avec eux puisqu'elle avait toujours des principes et une certaine dignité qu'ils avaient perdu en vivant dans la rue.

Ce gosse avait vécu dans la misère et risquait de finir dans un orphelinat de Gotham. Ce n'était pas mieux qu'être un sans abri... Tu n'avais pas vraiment de temps à accorder à un mioche mais tu allais t'occuper de lui en attendant d'avoir chopé l'assassin. Une fois sur le toit, tu as posé l'enfant, le laissant se cacher sous ton manteau. Il avait peur de la police puisqu'ils avaient essayé de le jarter du bâtiment – lui et sa mère. Les autres deux policiers pensaient que tu n'allais pas revenir aussi vite.

— Merde, je crois qu’on en est à trois cadavres, les gars. entendis-tu, t'approchant aussitôt de l'emplacement où se trouvait ton aîné : malheureusement, le tireur avait éliminé un autre témoin avant de partir et ce dernier gisait sur le trottoir, non loin de la scène du crime. L'inspecteur Bullock finit par se redresser, réalisant que tu étais de retour. Hn ?

— J'ai trouvé des brins d'un quelconque tissu synthétique sous les ongles de la victime. Mais ce n'est pas tout : quelqu'un a vu l’assassin et a échappé à son regard. lançais-tu, aussi calmement que d'habitude.

Le ton que tu avais employé avec l'inspecteur était différent de celui que tu avais utilisé avec le petit roumain ; la douceur s'était évanouie, se transformant en sérieux. Doucement, tu as levé un peu ton manteau, dévoilant le gosse à ton aîné : le petit s'était blotti contre toi, s'accrochant à ton pantalon tout en observant le bulldog de la GCPD avec méfiance.

— Il s'appelle Mihail et il a sept ans. Viorica Moldavan, la seconde victime, est sa mère. terminais-tu, cajolant de nouveau l'enfant, afin qu'il ne marche plus pieds-nus – il risquait d'attraper froid.

HRP: